Продаю бобровую струю
Цепенеет рука от мороза,
Палец жмет на крючок спусковой.
Пляшет мушка, в прицеле береза,
А на ветке глухарь молодой.
Молодой, не обстрелянный видно.
Распустил горделиво свой хвост.
Ведь подстрелят, вот будет обидно,
А его хоть с березы на холст.
Он на мушке, стреляй, в чем же дело?
Ну, а я не стреляю, стою
И кричу глухарю очумело:
‘Улетай, пока цел ,пока в голове не созрело.
Ну а, что не шучу, в подтвержденье
Я нажал на крючок спусковой
И докончил свое изреченье
Вслед красавице, птице лесной.
Недовольно кося головою
В перелеске он скрылся от глаз.
Я был зол и доволен собою,
От себя его все-таки спас.
Комментариев нет:
Отправить комментарий